Ella cantaba en la calle Larios de Málaga...

Dibujaban sus registros vocales los luminosos amaneceres en unas tierras que huían del sol. De su menudo cuerpo brotaban los lamentos invernales de su infancia lastrada, el pitido de un tren reumático en una congelada estación, el desayuno raquítico de los días blancos de los Balcanes, el sabor salado de la distancia...

De sus ojos silentes se rasgaba la impunidad de mi limosna de geografía babosa, un vestigio oxidado del supuesto primer mundo falaz e icónico al que pertenezco, que no es más que un puerto de mar seco repleto de barcos varados...

Y no pude, por más, que tocar su mano en el intercambio...