Arrebatadora vida

El diario de Noah o Norah

2010-07-18T23:27:00.003+02:00

En una tarde de esta semana dejaste tendido al sol una península de cielo congelado,
y el azul resultante compite con el bullir de los poros, con el respirar pausado.

Ahora quiero que mi espalda sea escalera
y que las puertas de entrada den a la primavera.

Nueve lunas busco en el borde desconocido e inquietante
para la extensión de tu cuerpo que espero diletante.

Ahora sí que nievan teclas de piano en mi corazón...

Hasta siempre Miguel Juan...

2010-04-24T10:37:00.005+02:00

Mira, nano, que fuiste a ser genio y figura hasta el final. Tú no podías irte de cualquier manera, no, imposible. Recuerdo aquella conversación en la cafetería de un tren de larga distancia, "no hay mayor provocación que ser tú mismo", decías y bien que lo sabías... Y te vas por la malaria en un hospital de Mozambique, y nos dejas a tantos huérfanos de tanto...

La única ocasión en tu vida, desde que te conozco, que llegas temprano a algo.

Y a pesar de estar roto en estos momentos, no me sale escribir nada triste, porque tú has sido la antítesis en vida. Un abrazo enorme allá donde hayas decidido emprender nuevas aventuras, siempre te recordaremos, compañero...

"Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano..."

Sergio...

2010-04-14T21:06:00.004+02:00

Hola Sergio. Mira que es perrete para estas cosas tu tío. Deben ser los años, que me calman o me enlentecen, no sé, pero me tomo tiempo para hablar con alguien, por aquello de enfriar los sentimientos o por aquello de ordenar las ideas. En este caso más de año y medio, veinte meses, han transcurrido desde que me hiciste estrenar esta nueva condición en la vida, la que ha multiplicado más que por dos el pequeño Moi.

Uno que siente estar de vuelta de tantas cosas y llegas tú, a golpe de mirada azul y sonrisa pícara y zas, en un plumazo me pones de frente a casi toda una vida, me devuelves, en la misma casa, a aquellas sensaciones que duermen justamente, fotocopias a tu padre cada instante, y, como él, me desbordas el corazón cuando ríes...

Y aquí estoy, mirando tu balón de playa, el que Jairo mandó al edificio de al lado, y que ya hemos recuperados gracias a Ramiro, y que flota en mi piscina, la que esta primavera terminaremos, para que este verano chapotees, que ya tienes edad de ir aprendiendo a nadar.

¡¡¡ Ah !!! y date prisa en salir de ese quirófano pasado mañana y volvernos a marear con sólo abrir tus párpados y cegarnos con tu azul de justicia.

Ángel, que te quiere y te espera...

Gracias nenes...

2009-12-03T19:05:00.004+01:00

Sí, Miguelito, efectivamente por allá para donde señalas con tu zurda estaba el sol vago de ese sábado de incipiente invierno. Ese que vino después del viernes de mis 36. Caminábamos hacia el sueño desvelado de los últimos diez años de mi vida. Y José Antonio te abrazaba, porque él mismo es un abrazo que derrama en troquel sobre las espaldas de su mundo, de tu mundo, de nuestro mundo.

Delante iba Félix, con la mirada en el alquitrán, armado de su sonrisa silente, el poder sólo comparable a la perfidia de su voz, justo en el momento en el que Kike decidía cruzar hacia vosotros, porque a él no le cuesta nada bajar del Olimpo, en el que su belleza de cara, cuerpo, mujeres y corazón le hacen habitar, si se trata de disfrutar con nosotros. Él siempre está.

Delante Jairo hablaba de pollos y te tenías que reir. Con él siempre se ríe y, a veces, hasta se sonríe. Juani lo sabe bien, con las manos en los bolsillos de su cazadora, por donde buscaba lugares perdidos a punto de ser encontrados.

Y yo, en ese justo momento en que Pedro, ese fonambulista tan grande, ese pirata de ciudad, eterno pandillero juvenil, hacía esta foto, me estaba girando. Sólo para miraros, sólo para saber que era cierto que estábamos otra vez todos juntos, sólo para daros las gracias por esta suerte la mía, que os sentéis conmigo a la mesa.

Pues sí, claro que sí, os quiero niños...

Ciao abuela

2009-11-04T04:42:00.002+01:00

Las galletas Mayuca racionadas, tus pendientes de esfera perlada, las galletas de coco racionadas, tu pelo de algodón, los caramelos de Almendralejo racionados, tus mejillas suaves y sonrosadas, los mítines de Felipe González a primera hora de la tarde, tus manos enormes y fuertes, los churros mojados en fino, tu pecho protector, los comentarios a una película (¡¡¡ qué bien trabaja este hombre !!!) y a los telediarios (¡¡¡ fascistas de mierda !!!), tus preciosos ojos azules, las llaves de la despensa, tu abrazo en el momento que se partió mi vida, qué formidable fue disfrutarte.

Te echaré de menos durante toda mi vida.

Para tu estornudo...

2009-10-29T11:36:00.003+01:00

A veces dices de mí que soy un canalla,
que la sonrisa trepidante que me acompaña,
nacida de ti y de tu brazada,
es de mis maldades su pantalla.

Otras veces me preguntas por mis alas
como si fueran trepanadoras de garras,
de esas que siempre son menos altas
que el imperio dictatorial de las fronteras de tu cama.

De vez en cuando inquieres por cómo vivo el alba,
si mis despertares conciernen a tu espalda
o si me pueblan ejércitos de fantasmas,
como si no fuera uno dos veces luz por ti brillada.

Y mis respuestas son partes de la nada,
letras del mundo, música de las distancias,
cremas hidratantes, filos de navajas,
sueños de polizonte, suelos de escarcha.

Serás mi mejor proyecto, que salte la rima,
para ahogar el quejido que aún no salió de tu garganta...

Vamos, que se puede...

2009-09-30T23:16:00.004+02:00

Eresmemoriadelperdónnacidorestaurado,(espacio)

tirantescaídosenhombrostorneadosenunatarderecuperada(otroespacio)

enlaquecoloreamostodaslasparedesdelmundo...(puntoyaparte)

Y ahora necesito parar y respirar profundo...

Vacaciones...

2009-07-30T16:28:00.001+02:00

Desde una ventana azul sobre fondo rojo he avistado la lluvia fina arraigando en la tierra, mojando su olor tan característico. Se divisan también desde mi colorida atalaya esas miradas tan tenues y fugaces que distancian las simas de cada mundo, aferradas al apresuramiento en que nos desenvolvemos, tan antinatural, tan provocado, aunque no nos demos cuenta, tan insalubre...

Sé que hay desplegada en mi mesa una realidad turbadora de frecuencias cardiacas, pero prefiero la luz que entra por el alféizar, por donde se desliza el ruido de la plaza, que me devuelve la esperanza, que me dibuja la reversibilidad de la dificultad, el tirón de la vida…

Cuidado, voy a descargar peso de los hombros, no quiero que nadie se dañe…

Y ahora vuelvo mis ojos hacia la lejanía, París está por allá...

Hasta siempre...

2009-05-12T23:43:00.005+02:00

Te has dormido a horcajadas en la mitad del cuento
con las matemáticas en constante prendimiento,
independiente de la luz por tus manos ahorrada
para cuando vinieran los tiempos más anchos de la nada.

Caerán las noches desparramadas por la ventana y su argumento
cohibido sobre la piel a barlovento,
y un morfeo absorto escapado de la redada
de agitadas respiraciones en desbandada.

Con un susurro de los excesos, que en ti nunca fueron gritos,

te has ido mirando melancólico hacia los horizontes infinitos...

Gracias Antonio, siempre guardaré como uno de mis mejores tesoros la sensación de tu mano guitarrista sobre mi hombro y tu "gracias, chaval" en el ascensor del Hotel de las Letras de Madrid.

Aquella Santa Semanita del 2009...

2009-04-20T01:58:00.006+02:00

Náufragos, carteras desaparecidas, manoplas digitales, Cultura, camareras que sonríen, guitarras rasgadas, vasos vacíos, estampidos de la risa, de la noche al sol en la cara, proyectos firmados en barra, técnicos de sonidos guturales, monedas en la alcantarilla, habitaciones triples, secretos a la brasa, la hija del comandante y los bajos de su vestido, hijos del viento, inocencia, sabiduría, talento, tú, nosotros y yo...

Dios los cría y el viento los amontona.

Momentos únicos, soledades imaginadas...

Pamela

2009-03-31T00:06:00.007+02:00

Encontré esta versión especial, algo que te haga mínimamente justicia...

Porque 27 años viéndote alzar el vuelo sin parar, no son nada.

Porque 27 años intentando medir tu velocidad estratosférica, no son nada.

Porque 27 años creciendo tu mano sobre la mía, no son nada.

Porque 27 años siendo tu hermano mayor (y no tú mi hermana pequeña y única), no son nada.

Porque 27 años queriéndote con locura, no son nada para que lo está por venir...

¡¡¡ Felicidades Melita bonita !!!

En los árboles...

2009-03-01T12:46:00.004+01:00

Como si al escribir siempre se esperara una respuesta, como los niños chicos, ay, como los niños chicos, y que hubiera calor en esas palabras, y magia, y sorpresas, y amor en esos inesperados fragmentos de abecedario revuelto en su propio jugo, con connotaciones nuevas y nunca antes en ese orden colocadas...

Hoja que vuela...

2009-02-19T22:44:00.003+01:00

Aún me pregunto por el momento en que la mudanza de colores comenzó. El presente y sus exageraciones están desplegados ante mí... Queda en mi carcaj una sola flecha rota, pero cuya punta impertérrita señala altanera hacia la tierra. Es sustento para otros, rota, mas puntiaguda... Las arrugas de mi frente, las líneas de mis manos son dianas de disparos perdidos, mis hombros aeropuertos de aviones ajenos, soy un tronco agujereado que flota en días de numeración correlativa, una hoja voluntariamente caída del árbol, que describe en su vuelo imposibles arabescos... El abrazo es mi privilegio.

Ahora me bajo...

2009-01-12T15:59:00.002+01:00

Planteamiento: Me bajo de las reflexiones que bordean las patologias...
Nudo: Vuelvo a subir a los lomos de la vida...
Desenlace: Pido perdón por la metáfora que se me ha ido de las manos...

La farola...

2009-01-07T02:07:00.006+01:00

De camino a casa en la madrugada, una farola que parpadeaba, se apagó. Se acabó su desvelo, su ser día en la noche, empezaba su sueño holgado hasta nuevo aviso, hasta ese impulso que sólo los interruptores, ilocalizables a simple vista, saben darle. Ya era una sombra alargada que la noche abrazaba, una impertérrita presencia erecta más cercana a las nubes que yo, que caminaba con las manos en los bolsillos, repletos de mí mismo...

De inmediato, la siguiente farola, que estaba apagada, se iluminó...

Sé que era una señal que algo o alguien me enviaba...

Jairo

2009-01-03T13:27:00.002+01:00

No sé si bajé a nacer contigo a esa costa del sur, o subiste a nacer conmigo a esta dehesa boyal de encinas. No sé si a veces se me escapan maldiciones al aire, porque miro para donde estás y no quiero creerte solitario, porque sé que son efímeras tus raíces en ese campamento lóbrego que ahora tratas de colorear…

Tal vez nuestra hermandad resida en haber nacido de distintos vientres, distintos espacios y distintos tiempos. O seamos, simplemente, un Espacio Wifi Libre de Pago.

Por si acaso, te envío este abrazo…

¿Y si estuviera por el norte...?

2009-01-03T03:02:00.005+01:00

(Leer en voz alta)

Hay quien dice que cuando el sabio señala la Luna,

el ignorante mira el dedo.

Yo digo que rompo la connivencia de las calculadoras,

en la esperanza que conduce hacia el olvido gris,

por que en el olvido, a veces, también habita la esperanza.

Ahora, mis ojos mirarán al norte,

por que la plata de mi barbilla guarda una carta a los Reyes Magos

que no voy a enviar por que no me toca, el tiempo es de otros ahora....

Y si miro al norte es por que es mágica la luz

que desprende el alba de las escobas,

por que anoto en él mi enero mediado,

por que buscaré el verde que me ha faltado,

por que la fatiga no duerme a mi lado,

por que no quiero más cielos espartanos,

por que parto esta rima,

por que dejé de ser una herida de flores,

por que soy mermelada de carne,

por que brinco despacio,

por que he bailado mucho,

por que vuelvo a aquella rima,

por que soy descarado,

por que quiero al viento cuarteado,

por que pinto hierros forjados,

por que ilumino muchos establos,

por que nunca seré ni Pedro ni Pablo...

Como me estoy yerguendo como si nada,

prometo dejar de escribir de madrugada...

Dónde...

2008-12-23T01:08:00.002+01:00

En mares de pomadas calmantes
se me van terminando las tardes.

Que si no hay más cera que la que arde,
que si quieres prisión, que si quieres cárcel.

En saco de cerraduras que no se abren,
por más que riego, no se plantan llaves.

Que si no quiero tazas de chocolate,
que si necesito un poco más de jarabe.

En desconchadas y desnombradas calles,
me busco y me encuentro permeable...

Alegría...

2008-12-12T01:18:00.010+01:00

Los teléfonos duermen, los relojes suavizan su tictac. El rasgueo del lápiz sobre el papel. La tensa espera. Reminiscencia de soledades varias, soy un poliédrico barítono, voz media que sube al escenario.

Llevo los zapatos abrillantados y las manos en los bolsillos, consciente de mis fronteras.

Hola, vengo a cantar. ¡¡¡ Alegría !!!

Siete letras de nada...

2008-11-27T11:18:00.003+01:00

Por que ya he tenido que recargar la batería del móvil siendo aún de mañana, por vuestras sonrisas que siento al otro lado, por acordaros, por darme tanta vida con lo poco que soy, por matarme con vuestro cariño, por dejarme ser, por vuestros abrazos cálidos, por existir tan cerca..

GRACIAS.

¿No habitamos multitudes?

2008-10-17T02:12:00.001+02:00

Sé que cada salida del sol es una nueva oportunidad.

También he sabido que la soledad consciente
trae consigo un aire limpio que agrada respirar,
aunque sea al sur de ti…

Hoy has sido tú...

2008-09-05T22:56:00.007+02:00

Ha sido en el instante fugaz en el que me he bajado del taxi, recogido mi equipaje que enseguida me has revelado como absurdo, y he pasado a tu lado, cuando tu mirada de pradera rociada ha sometido mi pasar al latigazo de su contenido.

Habrá sido, quizás, tu postura a la defensiva o indefensa la que me ha sobrecogido el alma y ha restado valor a mis planes y mis sueños. qué te habrá llevado a estar sentada en esa puerta...

Quiero volver. Coger tu mano desaseada y mirarte otra vez, que choquen nuestros verdes y decirte que todo es verdad, o que no. Que la luz de tus ojos es demasiado brillante para que cualquier interruptor la apague.

Hoy has sido tú...

Columpio del Caribe...

2008-08-25T02:58:00.003+02:00

Has sido el vaivén verde de la visión aguada,
que en las noches recientes la espera me regalaste.

Te dejo el sudor particular sonreido con ganas,
hacia la harina blanca que al mar hurtaste.

Pintadas de mentira y cobardía a patadas por sorpresa,
que yo, como tú, espanto en cada movimiento
del trayecto conocido dorado de caderas,
qué secretos guardas en las botellas del estraperlo...

Ya mismo vuelvo, que mi musculatura te suscribe,
que de ti se han prendado mis tendones,
oculto columpio del Caribe...

El agujero...

2008-08-10T18:41:00.002+02:00

Los clavitos de su llanto en el alféizar de una ventana. ¿Y ahora qué?.

La flor que no quiso llegar al otoño...

2008-07-14T01:08:00.003+02:00

Hoy he soñado con el otoño. Mi sueño fabricaba una carretera de entrada a la ciudad, adornada con una valla publicitaria donde decía algo así como que “Las lágrimas se secan con el viento de los viajes”…

La piel marrón de mi abrigo largo escupía la lluvia dispersa, seguro que era octubre o noviembre o tal vez diciembre (siempre que fuera antes de su día veintiuno), la tierra mojada tenía ese olor tan particular. Tal era la intensidad con la que soñaba, que podía oler con precisión. La hierba orillada en el arcén aun conservaba un verde irredento.

No recuerdo el origen ni el destino de mi camino, pero sí una idea fija en mi voluntad: “no pienso olvidar pararme a oler las flores, por si encuentro aquella que no quiso llegar al otoño”...

Ella cantaba en la calle Larios de Málaga...

2008-07-07T23:45:00.006+02:00

Dibujaban sus registros vocales los luminosos amaneceres en unas tierras que huían del sol. De su menudo cuerpo brotaban los lamentos invernales de su infancia lastrada, el pitido de un tren reumático en una congelada estación, el desayuno raquítico de los días blancos de los Balcanes, el sabor salado de la distancia...

De sus ojos silentes se rasgaba la impunidad de mi limosna de geografía babosa, un vestigio oxidado del supuesto primer mundo falaz e icónico al que pertenezco, que no es más que un puerto de mar seco repleto de barcos varados...

Y no pude, por más, que tocar su mano en el intercambio...

Me pido un deseo...

2008-06-19T01:35:00.005+02:00

...yo quiero ese abrazo por que en él está todo el amor responsable del mundo...

A la distancia sideral

2008-06-13T02:00:00.004+02:00

A veces me he preguntado qué hacer con los besos que te debo. Del peso liviano que eran no queda nada ya, son un quintal, por lo menos. Otras veces, las más, miro por la ventana de mi despacho, o del coche, o del avión, o del hotel, de cualquier ventana, por que las adoro, e imagino qué harás en ese momento, cómo será tu vida sin mí en ese preciso instante, que no estoy, que ahora voy caminando entre tropiezos…

Tengo varias maneras de hacer coincidir finales con principios, por que he conocido, por ejemplo, una luna tendida al sol. Guardo cubitos de hielo en el bolsillo, por si las noches de incendio en penumbra.

Ven. Juguemos sin temor al fallo. Mira en esa imagen de más arriba lo que hay en mí cuando te oigo reir…

Lacrymosa (Réquiem en Re Menor, Mozart)

2008-06-10T12:40:00.004+02:00

Este es el sonido que produce el polvo de estrellas cuando choca con un igual. Entonces, esa estela de diamantes machacados alcanza tal belleza que contemplarla produce un dolor tan intenso como placentero...

Allí...

2008-05-21T00:07:00.002+02:00

Fue en una avenida teñida de sombreros y de paraguas. De amarillos zigzagueantes que bajaban veloces, de flores rotas en la acera, de bancos de forja húmedos, de fugaces miradas calentando el viento, de condenas ausentes por dimisión irrevocable, de fin de la pena orillada en el pecho, de condonación de la deuda maldita que ahogaba el desarrollo…

Llamé y me salí a abrir, por siempre ya, me salí…

A mi hermano pequeño...

2008-05-12T02:39:00.003+02:00

El humo de mi puro pretende emular aquellos dibujos que Gandalf el Gris formaba en el aire. Era un navío tan bucanero como mi corazón saltarín, no sé si recuerdas…

Y desde allí, desde la curvatura imposible de aquel sombrero cenizo, salta tu sonrisa ventada y entonces comprendo la procedencia del dolor de mis pectorales laterales: de abrir tanto los brazos…

Recuerdo aquella mole de carne morena que vino a casa aquella mañana para quedarse.

Viniste en canasto de mimbre, como correspondía a tu nombre. No eras niña, como queríamos, pero fuiste simpático desde el principio.

Llevabas tablas de salvación sobre tus brazos, como correspondía a tu nombre. Menos mal que no tuviste que abrir las aguas de mar alguno, que para eso estuvieron bastones protectores.

Aquellos artilugios mecánicos que cayeron en tus manos, condenados a una resurrección imposible…

Para cuando la tormenta arreció tuvimos que unir hombros, tiernos y no formados.

Me recuerdas tanto a mí... Hoy eres grande, más que yo. Hoy eres fuerte, más que yo. El mismo ciclón revoleteando como siempre, el del impulso eléctrico, el que atrapa el color en un instante sobre la tela gris, el que se perdió una noche en La Habana...

Buscas la salida, cuando la tuya es la que procede directamente de una chistera.

Y por si me despista tanto ruido de aviones y de cifras, aquí te dejo esto escrito, Moisés…

Compromiso...

2008-03-21T02:57:00.005+01:00

Es verdad que soy del viento, que es quien alimenta mi velero que me lleva de aquí para allá. En el movimiento nunca te atrapa la sorpresa en su totalidad, en la quietud, sí. Es como la alquimia del tiempo, con el oxígeno como ingrediente principal. De vez en cuando comprobando el estado de mis suelas o el de mi montura. Sé que estoy buscando el sur de la vida...

Voy a hacerte un retrato...

2008-03-18T23:33:00.001+01:00

Veo tu risa sobre la rugosa superficie de una mesa de madera,
es un reflejo de una orilla de vino de cabernet sauvignon...

Tengo una calidez guardada en los nudillos de mis manos
que es hija de un chorro de tardes de luna partida.

Qué estrépito conlleva el recuerdo de tu abismo y la claridad que rociaba,
al amparo de tu humedad, asesina de mi voluntad…

Eres furor de látigo, morada en mi ventana,
canasta de mimbre, regato veloz,
picadura de cascabel, soga en mi cuello,
fresa reciente, chocolate, perla y ajo,
combate constante, cielo abierto,
luz descendida, piel de cristal,
mueca leve, nácar macael,
brisa de Cádiz, lenta caída,
plácida vida…

Ojalá...

2008-03-06T00:23:00.002+01:00

...que la aurora no dé gritos que caigan en mi espalda, que tu nombre se le olvide a esa voz...

Nueva York

2008-02-05T05:56:00.000+01:00

Manhattan aflora con un látigo de luz los sentidos dormidos, pero es un azote previamente bendecido. Bendita es su prisa, su aroma, su grisura, su sótano, su agua surcada, sus humeantes alcantarillas, y su muerte anunciada, imposible...

(Los Giants acaban de ganar la Superbowl y esto se hunde en el Hudson de tanto botar una ingente muchedumbre a la vez...)

Partimos

2008-01-29T00:25:00.000+01:00

Desciende a por mí, el sótano frío.

Este fondo es capricho de sotierra con un graffiti mórbido:
"hay días en los que la vida es una condena a muerte".

Y ahora tu mano remueve el silencio ahorrado...

Te veo reflejada en un grano de arena donde cabe el mundo
mientras te oigo hablar de un viaje igual a un sueño.

Una mano que tira de la otra = distensión

De martes a martes, tuyo sin precaución,
solo y libre, construido y fugaz,
desorden que se refleja en estos versos...

Hoy es mío... también...

2007-11-27T11:40:00.000+01:00

Sonrisas, sms, llamadas, besos, cuántos sonidos, tú, yo, ellas, ellos, nosotros todos, oigo aplausos al fondo, uys, velas encendidas y huele a azúcar. Un instante de silencio, estamos siendo felices...

Gracias.

P.D.- "Noviembre dulce y una ramificación más de mi corazón. Noviembre dulce y el soplo de un viento fresco que se lleva las hojas muertas. Noviembre dulce y no hacen falta candelas. Sin intermedios de hiel, de noviembre dulce a noviembre dulce. Todo el año es fiesta contigo, como un noviembre dulce y bumbum, y bumbum... Feliz cumpleaños". Mensaje de Pamela, mi hermana de sangre, de viaje y de vida.

Lucha de gigantes

2007-11-06T00:53:00.000+01:00

Me da miedo la enormidad, donde nadie oye mi voz...

A este musgo de la roca donde me alojo...

2007-11-05T22:26:00.000+01:00

Es un humo seco al respirarlo. Son los dedos que se dejaron las caricias por el camino y no vuelven a la espalda donde crecieron. Es un apagón general el día de la inauguración. Es una agencia de detectives internacionales fundada por dos niños en casa de la abuela. Es un hasta siempre cada día.

Él fantaseaba con que a su lado la traición no existiría jamás, y el tiempo le vino a decir que no soñara.

Venecia

2007-11-03T23:38:00.000+01:00

Es Venecia muy hablada por el mundo. Hubo quien perdió allí la razón, quien se dejó el corazón, quien perdió su fortuna, incluso su vida. Yo sólo puedo decir que estoy absolutamente seguro de que lo que hubo en Venecia nunca vuelve: se queda allí por que es de su propiedad o por que los múltiples seres extraños de los que está formada (musas, duendes, piedras, aguas, palos...) no permiten su salida.

Una disonancia cognitiva como otra cualquiera...

2007-10-04T12:32:00.000+02:00

En la fuente que hoy es mi realidad, manan distintos chorros que, a veces, son equidistantes entre sí. Otras veces (demasiadas) se unen, formando una cascada compleja, un extraño mundo de sistemas anárquicos o jerarquizados, un tapiz único, quizás de agua...

Pugna lo debido y lo querido, tiemblo y no me avergüenzo, soplo la llama, pero para apagarla, no para animarla. El fuego que quiero es el del bidón que me calienta, el de mi bufanda mugrienta en las húmedas noches de marzo, el de mis guantes rotos, el del bombín gastado...

Y a quien no quiera calor, que le den... lo que se merezca.

"En el suave oleaje de lo que éramos..."

Anoché soñé...

2007-09-17T11:43:00.000+02:00

El cielo era artesanía pura de tus manos. El incendio de tu mirada volaba entre nubes. Al fondo un niño se acercaba caminando despacio, con las manos en los bolsillos. Tenía un gran arcaj colgado de sus hombros, vacío de flechas… Cuando llegó ante mí, exhausto, cansado, ojeroso, me tendió la mano a modo de saludo. Era tan cálida…

Florencia

2007-09-03T00:57:00.000+02:00

La luna es el único refugio que he visto en Florencia para no pensar en bello. Allí se alcanza lo desposeido, y ella es la única lágrima ácida del río Arno, detenida ante el puente Vecchio, sin ánimo de atravesarlo, ni por debajo, ni por el tejado de la Galería de Vasari, pues Cosme no dejó el permiso firmado. Hay almas por esas piedras, charcos vertidos de la mía callada mientras pienso en Stendhal...

Uccelli di Milano

2007-08-15T17:21:00.000+02:00

Los pájaros de la Piazza di San Carlo de Milán hace tiempo que perdieron la vergüenza. Paran el mundo para picotear migajas de pan, metáfora de una vida incógnita de observación y protuberante. A pocos pasos del Duomo maquillado, miran con ojos avispados el tumulto del turismo y el comercio de diseño.

La signorina de mi lado y el pío pío desiderativo centran mi atención transeunte...

Es de esperar...

2007-07-10T16:06:00.001+02:00

Cuando sea mayor, quiero ser un tío grande,
tan alto como la luna y como mi padre...

Sacrifice

2007-06-12T00:33:00.000+02:00

Un tributo de Sinead O'Connor, donde además dice que no me sacrifique solo...

Palabras que son cansancio (para qué pronunciarlas...)

2007-06-07T17:54:00.000+02:00

Sé que nunca lograré componer el poema que me dé las respuestas...

Un abrazo...

2007-05-21T23:21:00.000+02:00

Si nuestros brazos se entremezclan en torno a dos troncos que se dejan aferrar,
enseguida corren las soledades del mundo alcantarillas abajo, hacia el olvido.

Si ni tu pecho ni el mío dejan paso al viento,
lloriqueará furibundo la inutilidad de su esfuerzo finito.

Si la fuerza del choque es corresponsable,
sé que me harás desprender de mi vida el vinagre líquido.

Me respiro guarnecido entre tus senos
porque me haces preferido.

Más allá no hay expresión...

Poema del guerrillero que partía...

2007-05-13T14:38:00.000+02:00

"Adiós mi única, no tiembles ante el hambre de los lobos,
ni en el frío estepario de la ausencia,
del lado del corazón te llevo
y juntos seguiremos hasta que la ruta se esfume"

Praga

2007-04-14T02:42:00.000+02:00

Tengo los dedos aun trepando por desagües de cobre hacia tejados escarpados, tengo aun mis tobillos sobrecargados de golpes callados sobre los adoquines, tengo en mis labios retenido el beso de la canela caliente y el anís templado, tengo en los tímpanos bailones las notas robadas a los músicos ambulantes, y tengo una sonrisa burlona guardada en el bolsillo, hija del vino tinto y el cristal modulado de Bohemia.

Bañado en la luz del café de Frank Kafka...

Cuento desvencijado...

2007-02-27T02:31:00.000+01:00

El día para él siempre fue un infierno. Y si hacía calor, todo se tornaba flamígero por exceso, asfixiante. El oxígeno no había lugar.

La noche, sin embargo, era tan corta y apasionante, que nunca estuvo de acuerdo con esa bastarda costumbre de pasarla durmiendo, que se había colado entre sus actividades habituales sin darse cuenta. ¿Quién dijo que después del segundo plato venía el postre? ¿Y por qué un segundo plato, si en uno puede caber todo?.

Para ella la luz era una compañía insaciable. La plateada era su mejor cómplice: cuando le abastecía el escote, se quedaba allí instalada, en una maniobra fantástica de parasitismo evidente.

La oscuridad la transportaba a miedos inconclusos, a zozobras donde creía que su cuerpo flotaba y caía de repente, infinitamente, vértigo perpetuo. Se concentraba en pensar en naderías para frenar esa caída, tales como que no comprendía por qué se regalan estilográficas si terminan en algún lugar donde empolvan o cómo se le llama arte a manchar un papel con pintura a bofetadas.

Un día, él, que andaba buscándose a sí mismo, se encontró. De bruces. El encuentro salió mal, no hubo química (o feeling, mierda anglicanismo). Y decidió que estaba mejor solo. Luego pensó ¿solo? ¿si no me encuentro conmigo mismo, estoy solo o no estoy nada, pues si no me encuentro no estoy?.

Ella, que dudando era única (dudaba, pero aun no desconfiaba), meditaba si horizonte es la línea que junta el cielo y la tierra delante nuestra, o es la línea que junta el cielo y la tierra detrás.

De pronto, y ante el inminente final del paquete de pipas que compartían (todo tiene su precio en este mundo, que lo he leído en un mupis publicitario), el sol y la luna se fundieron en una nueva estrella, de color vino tinto.

Y ellos decidieron cuadrar el círculo, canalizando el cubo…

(Continuará)

Ruido en el corazón

2007-01-16T22:31:00.000+01:00

Sé que a latir no me gana nadie.

El refugio de mi corazón es una construcción horadada en medio de una urbe ruidosa, de tráfico denso y estructura caótica. Soy un palpitar constante de autovías monótonas que aburren al viajero y le duermen, mientras sueña el divertimento de las curvas de una carretera solitaria…

Mi bomba vital es una casualidad impertérrita cuando llega la voz al desierto. Me tiendo la piel sobre el lomo suave de un perro y extiendo un recuerdo de sonido secador de pelo en marcha. Ahí no podéis pillarme, estoy protegido.

Me gustaría escuchar con absoluta nitidez, en medio de un silencio atronador, el último latido de mi corazón y guardarlo en la memoria eterna...

Michito

2006-12-25T03:01:00.000+01:00

Si parara un minuto y no estuvieras tú, erguido patizambo, el mundo estaría quieto y yo con el corazón trenzado, renegaría de cualquier cielo donde fueras estrella, entre mis manos te quiero, que para altura ya la hay en esa forma de mirarme desde el borde del colchón donde siempre estarás eterno en el fondo de mi memoria. Ojos vivos de tus trotes acostumbrados.

Eternamente joven, bromista y lenguaraz, ¿nooooos vaaaaaaaaaamos a la caaaaaaaaaaalleeeeeee?...

Navidad

2006-12-24T01:29:00.000+01:00

Navidad de canto rodado en la que buscamos antiguos sortilegios, en la que la luz de una estrella ha sido sustituida por miles luminosos de neón, donde las ventanas de la infancia por donde esperábamos ver llegar a los magos de Oriente dejaron paso a escaparates escritos en inglés. Castañas asadas en las esquinas comerciales me recuerdan la importancia de las monedas en el tiempo del plástico, bombillas de colores me recuerdan la escasez de luces en el ayuntamiento de mi ciudad... Navidad de ausencias irreparables, de infancia buscada, mas de luces arraigadas en el alma siempre nuestras...

Lo que a mí me basta...

2006-12-09T12:14:00.000+01:00

Me basta la figura antigua,
la de las credenciales ausentes,
la de las pipas en el parque,
la del Lázaro resucitado que fuí,
la que hay tras mis gafas de adulto...

Me bastan las constelaciones de tu pelo
que exorbitadas galopan en los sueños
agazapados que hay en las esquinas una vez dobladas.

Me basta incluso el frío a tu lado,
cuando los navíos de la vista surcan
el horizonte que va a morir a una alcantarilla.

Me basta atesorar noviembres
bajo el manto de flechas que llegan
a mi pecho en medio de la ausencia reinante.

Me basta un vaso vacío para calentar mis manos...

Uno más y de pie...

2006-11-27T00:12:00.000+01:00

El sol roto...

2006-11-03T01:08:00.000+01:00

En ocasiones se parte el sol.

Contemplo el campo de batalla desierto, y siento irse por la chimenea el brillo inconcluso que ayer todo lo bañaba. Voy a precipitarme hacia el sueño en la búsqueda del más iracundo de los silencios.

Cierro la puerta y abro la ventana en espera de viento nuevo…

San Sebastián, Donosti

2006-10-23T00:07:00.000+02:00

Me he encontrado un cielo color plomo que me ha recibido con una cascada incesante de lágrimas limpias. Durante el trayecto desde el aeropuerto de Hondarribia hasta el hotel y con el permiso de la lluvia excesiva, barrunto un verde fustigante en los bordes de la carretera que trepan hasta los picos de las montañas, en una disposición cromática que me resulta muy familiar.

He salido trotando a respirar calles y mar, he sobrevolado carrilles bici orillados de farolas victorianas, me he nutrido con txacolís y pintxos de variedad inacabables, he varado frente a edificios de coronas de sombrero de bruja, he intentado comprender…

Y no sé si me dejo un trozo del corazón o he metido a esta ciudad en él…

Como una mujer bellísima que amaste sólo una vez y no volvió a aparecer nunca más, Donosti me dice adiós desde un mar salvaje que se precipita eternamente contra las rocas en las que se acuna.

En busca de Bobby Fischer...

2006-10-09T01:28:00.000+02:00

Había en la mirada a los ojos del adversario una liturgia mortecina que se diluía líquida en el sudor de las manos, las mismas que Don José Antonio Balas (entonces todos eran Don, pero él lo será toda la vida) nos obligaba a estrechar a nuestro oponente antes de empezar la partida, como él la llamaba. Pero no era una partida, era una llegada. Una batalla a muerte en la que solo una altiva figura coronada con una cruz en lo alto debía seguir en pie. Pero cuando el temblor en el rival hacía presagiar su sufrimiento interno, uno sentía un calor en el corazón que nada bueno hacía presagiar.

Aquellas tardes de lluvia y charcos, de ventanales goteados y débiles luces de biblioteca, de expectación y ajedrez se me colaron en el tuétano para siempre…

El niño de mi memoria

2006-10-05T00:49:00.000+02:00

Hay en mi memoria insistente el grito ahogado de un niño silencioso. Sueña con puertas abiertas cuando el viento de la mañana le sacude la cara y sus lentejas dérmicas. Es un niño obediente, disciplinado, responsable y olvidado.

Tiene espejos de frente. Mi niño lleva los bolsillos repletos de piedras que tapan los rotos de la tela y piensa en un cofre donde sólo hay un aroma que lo rebosa y un sonido de trenes que parten hacia mañana.

El niño de mi memoria sueña y piensa. Moldea en las macetas un jardín azaroso repleto de animales de dibujo. Los sienta a la mesa y come con ellos.

La soledad del patio se cierne en torno a él, que la moldea…

Gracias Juan Carlos

2006-09-20T00:55:00.000+02:00

Siempre he pensado que podemos irnos sin morir, igual que, a veces, algunas personas, se pueden morir sin irse. Los sueños y las ilusiones se confunden en la litografía del esfuerzo, cuando los jirones de la piel que nos dejamos en el camino cubren cualquier resquicio de desaliento inoportuno que acecha en cualquier parte. Cuánta paz deben atesorar unos ojos cuando miran para atrás y ven desarrollada una inmensa labor basada en el compromiso y en la honestidad.

En mi llegada, intentaré recordar siempre esas formas de partir…

Ojos en el horizonte

2006-09-06T00:31:00.000+02:00

No sé por qué me miro los cristales de mis gafas tanto últimamente. No sé si por que puedo rememorar así lo que asieron, si me mezco en la eterna distancia que las separa de mis ojos o me busco en la periferia. Claro. Eso es. Buscar. Mis ojos buscan. Trazaré una estrategia para calmar el pálpito existente en la búsqueda.

El sol guardado en mi bolsillo no da para más. Quiero los alfeizares de por las mañanas, por donde se cuelen los olores de las sábanas tendidas en los patios del mundo. ¿Habrá un balón que chutar sobre el barro, volando charcos, para mí?. Voy a tabicar un silencio forzado en torno a un recuerdo cualquiera, pero le colocaré una ventana con posibilidad de ser abierta de par en par.

Estoy borrando el horizonte de tanto mirarlo...

Soy como dos...

2006-08-30T23:52:00.000+02:00

"...Cada beso perfecto aparta el tiempo,

le echa hacia atrás, ensancha el mundo breve

donde puede besarse todavía..."

Vienes a mí como si fueses yesca
y yo pasto en tus fauces adormecido.

Entras en mí como un segmento destartalado,
repleta de partículas de humedad.

Y el furor de tus manos tropieza en mi orden establecido,
que es un saltimbanqui acuoso sobre mi piel.

Me vuelves a yerguer tumultuosa y encarecida
para mis bolsillos agujereados.

El muestreo de tu carne es el cartel indicador
donde el niño que soy brinca descosido.

Calzado en tus curvas, soy el otro que nunca llega
aunque la sentencia sanagustiniana me traiga.

No soy el capitán Ahab aun sabiendo de la búsqueda desesperada
del tesoro que alimenta mis sueños, guardado en tus labios.

Tantra en el alma (de trece años ya...)

2006-08-28T14:38:00.000+02:00

Hay una cadencia visionaria en la luz de los planetas
(incluso en los que ahora han dejado de serlo)
arremolinada en la línea finita de su estraperlo,
residente en el calmo suelo de las estrellas quietas.

Hay una disolución continua en las aceras de las calles
(incluso en las moradas desalfaltadas de barrios nonatos)
donde el agua pasa tumultuosa dibujando autorretratos,
que hacen líquido el ser rojo de tus bronceados talles.

Hay vertidos de mi alma trántrica dentro de tí
que no pasarán inadvertidos para nadie
por el arrullo nocturno de tu brinco.

Hay noches que en tu espalda zahorí
ya suman la cifra que mi mano te irradie:
cuatro mil cuatrocientas setenta y cinco.

Por la mañana...

2006-08-11T14:56:00.000+02:00

Pedregosa e indómita he fabricado mi mirada
para las noches marciales de tus ausencias.

Pero si no estás en los sueños de mi visita
y no eres recuerdo palpable,
¿cómo te atreves a silenciarte desrumbada?.

Si las alcantarillas del verano no mienten,
sé que, sobre tu partida, la última palabra
está en uno de mis bolsillos.

Por la mañana, tú erguida sobre mí,
deteniendo el vaivén de las avenidas.

Resto de mundo...

2006-08-01T01:54:00.000+02:00

En mis fronteras, he ido más allá, trazando otra frontera unos metros hacia afuera. Saltando la línea discontínua, muevo tierras blancas con la manguera de pintura cargada, escupiéndole al horizonte que no es necesaria su presencia.

Max Estrella y los espejos me acompañan en mi impertérrita estancia, pretérito secreto. No me importa rugir mi libertad, eso sí, entre fronteras...

Y me pongo duro con las palabras porque me sale de los cojones (o de más arriba, yo qué sé).

El alquimista y la abuela Fita

2006-07-31T14:11:00.000+02:00

En la silla artesana sentada, fundiendo calostro de vaca y su leche, amasaba lo que en poco tiempo sería queso. El olor lácteo lo inundaba todo y ella me miraba por encima de sus gafas de pasta marrón y cristales tintados. Su ojo izquierdo no funcionaba por un desprendimiento de retina, pero yo no me lo creía. Ella lo veía todo.

El esparto me dejaba señalados los muslos, tortura que intentaba persuadir con masajes de los dedos corazón de ambas manos. Claro que para masajes y dedos, los que ella aplicaba a la masa que iba haciendo.

"Angelín, ¿ves cómo va cuajando?. Con paciencia y esmero, todo llega". Aprendí el proceso. La cocina de leña era su reino, pero ella además era druida. Mateca colorá y repápalos.

Años después, reecontré a la abuela Fita en las páginas de Paulo Coelho, y corrí al frigorífico en busca de queso cremoso. La carrera era acuosa.

"Cuando una persona desea realmente algo, el Universo entero conspira para que pueda realizar su sueño".

Vives en mí, abuela.

El bocadillo de mortadela...

2006-07-31T01:04:00.000+02:00

Recuerdo que cualquier parecido con la ficción era mentira, y que el calor que despedía el escalón de la puerta de mi casa hacía que me sudara la espalda.

Tú tenías un cactus por corazón y sus púas se te hinchaban hacia dentro. Al menos eso pensaba a tu paso, cuando ignorabas que respiraba.

Aquel verano, el bocadillo de mortadela que comía cada tarde, quedó enterrado dentro de las fronteras de mis sandalias, arropado por tus dedos.

Lucy in the Sky with Diamonds

2006-07-25T20:37:00.000+02:00

Lucy miraba cómo la luz de la lámpara se confundía con la de la pantalla de su pequeño y flamante portátil Mac de última generación. Siempre había pensado que un portátil pequeño (éste era de un tamaño de doce pulgadas de monitor) era lo que mejor le convenía a sus diminutas manos, para así deslizar sus dedos sobre las teclas en modo silencio, como gustaba de llevar su teléfono móvil de última generación.

Lucy se sumergía en las letras por que sabía que eran lo más parecido del cielo repleto de diamantes del que provenía. Aquellos textos que revisaba eran el papel de regalo que contenía los sueños de los que se alimentaban tantas personas...

Lucy miraba por la ventana y se dejaba llamar por las luces de la ciudad, se incorporaba y miraba hacía abajo, donde las aceras se teñían intermitentemente de personas o de mundos opacos.

Lucy sabía (supo) que la soledad era imaginada y voluntaria, y que su espíritu la necesitaba...

La niña del abrigo rojo

2006-07-04T18:48:00.000+02:00

Hay una niña que me mira tras el cristal. Mi café humea y parece jugar con sus rasgos, pero sus ojos traspasan el vaho. Afuera la lluvia convierte todo en tonos grises, menos el abrigo rojo de la niña. Sus ojos, a pesar de su negrura, realzan sobre lo demás. Mis sensaciones se transportan al sonido de un secador de pelo y coplas, ladridos y la lluvia golpeando el suelo de barro. El olor de la tierra mojada.

No me he dado cuenta apenas de que la niña me ha sonreído y me saluda. Su pequeña mano dibuja círculos en el aire, y con él me envía vientos frescos. Me hace parpadear, dubitativo. Ya sé, niña de abrigo rojo. Nada es eterno.

Infraestructuras nuevas...

2006-06-26T02:44:00.000+02:00

Si miraras tras la ventana
y vieras tus ojos clavando esperanzas en la habitación,
sonreirías abriles al mundo, solapando ruinas recuperadas.

No seas escondite ni aun de pureza
si la noche no te demanda
anclar en la costa de las edades.

Ni deslices la voz entre los bancos de los parques,
ni esperes a los inviernos para deslizarte por las bufandas del planeta,
pues ya te muestro yo los surcos de las manos para que veas una orilla de la memoria.

Las costuras de los poetas que han detenido su mirada alrededor de ti
saltarán alegres una mañana cualquiera, en el sonido de los despertadores,
al paso de las bandadas de palomas furibundas que rugen la dictadura del tiempo.

Si expandieras las miradas turbadoras de las que estás formada
acallarías la importancia del sol de tu piel, porque aun no ha nacido
en su rosa inicial, esa flor cautiva que meces a través de tu pelo.

Harás cuerpos bellos entre tus manos y yo me pregunto
si se sabrá algún día eso que has descomprimido en calles inéditas
sin precaución alguna que te impidiera volver a pasearlas en soledad.

Vuela sobre la razón con la palabra en el ala
sin miedo al silencio, pues su recorrido suave podría ser
si de movimientos de aguas un instante se interrumpiera al menos.

Si rodeada de pianos oteas erguida la plaza
y sigues refulgiendo achatada con la luz como cómplice,
avisa a tu espalda sobre las corrientes del viento inesperado, por si acaso el roce.

Los días dañados esperarán tendidos
en el sol de tu apariencia por si hiela allende los cristales,
y los timbres esperados resonarán impertérritos como siempre.

Y mañana, al mirar tras la ventana y claves tus ojos en la vida,
recibirás el sol una vez más, colado en tus venas, latiendo silente.

Y yo te daré el calor de mi pecho para que resguardes tu condición de niña inocente...

Recuerdo una infancia tan cálida... (Maldito el día en que crecí, dejando atrás el sueño aquel...)

2006-06-16T14:15:00.000+02:00

La hierba aplastada en las rodillas, acequías sonoras, el sol en la cara, las espigas sesteando, el zumo de una sandía recorriendo el pecho, la lluvia erizando el vello de los antebrazos, llanto por un balón muerto, las adoradas macetas de mi madre, el estruendo de la casa llena de niños, cumpleaños feliz y ya han venido los Reyes, esto viene sin pilas...

El loco de la calle

2006-06-14T01:59:00.000+02:00

Soy un charco vertido en el tiesto de la incertidumbre porque me he tragado el silencio de los tiempos joviales. Hay tardes de lluvia en las que mi alma salta deportiva como una iluminación proyectada hace mucho. Veo tu cara empapada en el orgasmo, la favorita de las hijas… Hay una estrechez aquí, siéntate en estas letras para que miremos alrededor. Soy un tapiz de Bujara que viene a colarse en tu casa. Gírate y mírame un instante. Siempre he estado ahí.

Si tú te vas, mi casa voy a quemar...

A veces hay cosas que me gustan...

2006-06-13T01:28:00.000+02:00

A veces los ojos son puñales que aman a los que vuelven a intentarlo siempre. Hay sábanas que duermen por las noches vacías y se arrugan en las mañanas. Cosas que deben depositarse en los sueños. Me gustan las esquinas muy pronunciadas porque me permiten masajearme la espalda mientras oteo las muchedumbres, por si vienes incluida…

A veces las palabras silban indómitas sin dirección aparente en los mapas. Hay delirios imaginados en el duermevela de los árboles silentes y alopécicos del otoño. Cosas que se precipitan contra el suelo de la memoria. Me gustan los parques repletos de pájaros en vuelo porque me incitan a estirar los músculos del cuello, y mirar hacia arriba por si tus alas…

A veces recuerdo tu sonrisa antigua.

Renuncio momentáneo...

2006-06-12T01:13:00.000+02:00

Hoy me gustaría renunciar.

Renunciar a las miradas falsas, a las críticas destructivas, a las tristezas perennes, a los ombligos del mundo, a los cuerdos maniáticos del orden, a las garantías preavisadas, a las jarras vacías, a las limosnas dominicales, a los llantos de cocodrilo, a las prisiones de las que nos vestimos, a las credenciales de posesión, a las envidias a flor de piel, a quienes miran desde los balcones las manifestaciones, a quienes aceleran el paso cuando alguien cae, a los que firman órdenes sin leerlas, a quienes nada les gusta, a seguir escribiendo en este momento…

Aquellas conversaciones...

2006-06-04T22:49:00.000+02:00

Recuerdo cuando nuestras conversaciones no tenían final. Tengo el sonido de una baldosa rota metido en la garganta y no me sale la voz… Soy como la tortuga de la metáfora budista. Nada en el océano, y saca la cabeza fuera del agua cada mil años. Y en ese instante y en ese lugar precisos, la cabeza pasa a través de un aro de madera que flota a la deriva. Mi perro (que no es mío, yo soy suyo) me saluda desde la memoria alzando el hocico, como durante aquellas conversaciones del principio que no tenían final.

El cielo está oscuro, y yo ya llevo la lluvia sobre la piel. Nuestra última conversación ya no tenía ni principio…

Grito

2006-06-04T18:14:00.000+02:00

Zruzrú, con urgencia necesito tu turgencia...

Mis manos...

2006-06-01T23:33:00.000+02:00

A veces he pensado que mis manos se están volviendo más rojas a medida que pasan los días. Será la sangre estancada, porque las sacudo y vuelve a cursar por sus conductos. La lluvia me transporta. Estoy en un regazo perdido, peludo, blanco como el algodón, es su tacto también. El tiempo se pone o se para, da igual, para el caso es lo mismo.

Quiero disculparme con el mundo por mi momentánea ausencia, pero tengo moléculas esparcidas que claman por la reunificación. Demasiados inviernos helados, demasiados patines…

Los caminos inversos rezuman alaridos, pero guardan la luz, la misma que no ví por pasar a toda velocidad por delante. Ahora quiero no desandar, sino rememorar lo recorrido.

Miro en derredor y veo que si trazo un círculo sobre mi sombra, son miles los caminos a recorrer.

Sale el Sol.

Mis manos están rojas, no sé si será la edad o la pasión adyacente…

De estreno

2006-01-29T19:59:00.000+01:00

Hola. Sí, hola. Es simple, directo, educado, participativo, disciplinado, conciliador y cauto. Nada mejor para inaugurar un sitio como este. Un sitio para compartir. Pongámonos cómodos, estamos en casa.